Посмертный приговор

О вы, чей взор короток, чей разум спит глубоко,
Кто цифрой малой мерит душу исполина!
Чьи души — прах, чьи помыслы жестоки,
Вы, в чьих сердцах святыня лишь одна — кручина!

Смеетесь вы? над чем? над тем, что я стремлюсь
Туда, где вам и в мыслях нету места?
Что я гореть, а не тлеть решился?
Что мой полёт — укор вашему крезу?

Вы, чьи умы заржавели в покое,
Чьи горизонты — стены тесных зал,
Осудить меня решили хором? и по чьему указу хотелось мне бы знать?
Да вам бы свечи в храме зажигать!

Вам чужд огонь, вам страшно пламя,
Вы сотканы из сплетен и похвал.
Но грянет час — и громкое «я был!»
На вашем «мы могли бы!» прозвучит то как балласт.

И пусть твердят, что я гоним безумьем,
Что мой восторг — болезнь, а пыл — порок.
Но вам, великим в мелком крючкотворстве,
Не слышать, как поёт во тьме исток.

Так будь же так! я ваш приговор ценю,
Он — доказательство, что я иду верней.
И пусть в вас кипит, пусть гложет вашу лень
Моё презрение, облечённое в тень.

Ступайте, стройте свой уют из грязи,
Молитесь вашим идолам пустот.
А я пойду. И пусть мой след в алмазный
Вас ранит блеск, рождая сто невзгод.
 

Вы, чьи умы — архивы пыльных правил,
Чья доблесть — в умении ползти,
Кто сам, ни разу в жизни не восстал,
Смеет судить о высоте пути?!
Ваш приговор — мне орден и награда,
Печать того, что я не из вашей породы!
Вы — тина, я — бушующий водопад,
Вы — прах, а я — восставший из природы!

Вы все, кто шепчет: «слишком высоко!»
Чьи крылья с детства подрезаны страхом,
Для вас удар — позор и огорченье,
Для меня ж — шаг, проверенный размахом опровержения !
Я каждый плевок, каждое шипенье
В горючее для своего взлета переплавляю!
Вы видите в них повод для смятенья,
А я из них порох для огня кую!

И да, назло! назло вашей ухмылке,
Вашей «Заботе», гнили душевной,
Я буду биться в ярости и силе,
Пока мой триумф не затмит ваш бред бессильный!
И когда я встану на вершине,
Где воздух режет грудь как сталь отточенная,
То ваше «Счастье», ваше «Все исправно»
Покажется вам ложью, жизнью искалеченной!

Вы так и сгинете в той болотной тине,
В своих мирах, сплетенных из обмана,
Где можно жить, не зная даже имени,
Которое прогремит, как гром из рога изобилья!
А я... Я буду помнить ваши лица,
Искаженные завистью и злобой бесполезной,
И этот миг навек запечатлиться
Как доказательство победы жизни грешной!

И в этот миг, когда во всем величье
Пред вами я предстану, не склоняя головы,
Вы прошепчите: «Ах, она была права...»
Но будет поздно. Поздно для мольбы!
И ветер времени, безжалостный и строгий,
Развеет вас, как осени опавшие листы,
А мой полет войдет в учебники в итоге,
И затмит все, во что вы так свято верили!

Пусть ваши души, смрадом пустоты истлевшие,
Хранят мой образ, как клеймо позора и стыда!
Я — ураган, сметающий миры лежачие,
Вы — лишь пыльца, что не нашла себе цветка!
Мой гнев святой! Моя обида — право!
Она — фонтан, что бьёт из самых недр!
Вы ж, осушив свои болота лукаво,
Умрёте в скуке, так и не постигнув доблесть стен!

И пусть твердят, что я одна, что путь мой одинокий лик
Не стоит свеч, что я сгорю, как метеор в ночи...
Но в вашем "Мы" таится дух жестокий
Рабов, что любят свои кельи и бичи!
Я предпочту сгореть в огне желанья,
Чем тлеть с вами в болотной полусмерти!
Мой дух пари;т превыше всех названий!
Вы ж не умрёте, ибо вам и не жить, не умереть!