мой батька

Решил я батьку своего вспомнить
И поделиться историями с вами.

Мой батька был таким же неверующим, как я,
Хоть и в семье у него все верили.
Мы с ним постоянно что-то строили:
Дом,сарай, теплицу ставили.

А парилка в баньке...
Это было просто не описать словами.
Мы постоянно соревновались,кто дольше просидит,
А потом— в снег прыгали!
А мать называла нас дураками.

У него был друг забавный, он с ним работал.
Он постоянно шутил,как комик, вызывая только смех.
Короче— отличный был мой батька.
Не святой. Не икона.
А — человек.
Из тех, что строят мир не молитвой, а молотком.
Греются не у алтаря, а у раскалённой каменки.
И веру свою доказывают не словами, а делом:
Построенным домом, пропахшей потом рубахой,
И умением прыгнуть в сугроб с диким криком,
Когда тебе за... немало лет.

Такие, как он, — в Бога не верят.
Они — сами немного боги.
Творцы. Созидатели. Умельцы.
Их религия — это стук топора, пар от бани
И оглушительный хохот, от которого дрожат стёкла.
Их рай — это не где-то после смерти.
Их рай — это вот эти вот минуты,
Когда ты, обожжённый паром, стоишь босыми ногами на снегу
Рядом со своим отцом.
И вы оба — дураки.
И вы оба — счастливы.
И этого — больше, чем все молитвы мира.
Спи спокойно, батька.
Мы с тобой когда-нибудь снова
Будем рубить доски и орать от восторга в снегу.
Только в следующий раз — чтять навсегда.