Баллада о закрашенных строчках

Чернотой закрытый текст:
Букв не видно на просторе,
Типографской краски бег,
Прямоугольненькое море.

Книжку как-то я купил,
В новой, чистенькой обложке,
Плевру пленки вскрыл; открыл.
Оказался в черной брошке.

Было принялся читать,
Заплутал посредь квадратов.
Кирпичи прикрыли гладь,
Готики, прощай, фрегаты.

В общем, книжку я закрыл.
Переплёт вознес на полку.
Лампочки затем включил,
Стал работать потихоньку.

Я писал стихи-стишочки,
Редактировал, черкал;
Глянцевымитым блеском ручки,
По чуть-чуть бумагу рвал.

День зашёлся в тишине.
Выключаю желты лампы.
Передо мной на столе,
Тексты на; белой бумаге.

А на завтрашнее утро
Я собрался в тишине.
В старый плащ просунул руки,
Взял стихи; Утоп в толпе.

Листья желтые летят,
Меж домов, танцуя танго.
Осень серая тиха,
В жёлтой дымке чуть муарной

Серо-седенький кирпич
Жалюзи стоят по окнам.
Дом издательский подобран,
Под осенние дожди...

...Стены в кабинете чуть белы.
На столе, из бакелита
Дом разложен; и цветы
— На бумаге глянцевитой.

Здравствуй, дорогой редактор.
Как ты жил, как поживаешь?
Вижу у тебя постфактум,
Текст лежит. Судебный фактор?

Передаю тебе стишки.
Ты, улыбаясь, смотришь выше.
Глядишь на стены, потолки,
Того гляди дойдешь до крыши.

И вот момент. Я догадался.
Перед тобой штемпель чёрн.
Ещё улыбка. Листопады.
Дождём умыт бетонный сор.

Вот ты заносишь руку.
Штемпель. Глух Удар.
И нету слова по стихам,
Квадратами пошел стожар.

Созвездий пересветы хрусталя,
Теперь под чернотой бумажной.
Ты выпустил мой текст. Как жаль.
Под темнотой невечной. Так неважной.

14 Окт. 2025.