Мастерская художеств

Горела бумага,
Пылали листы,
Дымились белила
И тлели холсты

Закатом пожара
И визгом стекла
Под пыльным муаром
Горела она.

Она была юной,
Она была светлой,
Просторной, уютной,
Простою, приметной.

Она была робкой,
Она была чуждой,
Дана была в дар,
От советам — искусству.

Висела под крышей,
Блиставши фасадом,
Смотревши на трубы химкомбината,
Любила она меди солнца закаты,
Вися ожидая той сласти расплаты.

Пусть в ней занимались,
Пусть кисти давали,
Но кистью казённой,
Писать, то что надо, они заставляли,
И мастерская мечтала в пыли, о смерти своей, о смерти в ночи.

Та сладкая горечь,
Пожара теплынь,
Полынною гарью
Наполнила дым,

Горела она, Магдалиной в ночи,
Как будто сместила все звезды в тиши,
Пылала она, как асо;ка в степи,
Но будто бы ангел под толщей бензина,
Со скрежетом вдруг сорвалась Магдалина.

Летела меж тонких панельных пролетов,
Та люлька иссекуства,
Тот цеппелин без пилотов,
Парила; под крики загульных прохожих,
Пылая пожаром мастерская художеств.

Янв. 2025.