Кустанай

Кустанай — хороший город.
Много у меня о нём воспоминаний.
Там,в деревне, дядька жил мой.
Там речка хорошая была.

У дядьки моего был свой курятник с курами.
Мы яйца собирали у них.
Вот как сейчас помню:там была злая курица,
Которую мы палкой отгоняли.

У него были две собаки:
Старая и злая,похожая на бульдога,
И чёрная,большая, добрая собака.
Я с ней всегда играл.

И этот город... он — родной.
Он мне нравится не потому,что он красив или огромен.
Он просто напросто— родной.
Как Белгород,где я родился.
Потому что родной — это не про красоту.
Это про запах курятника и пыльную дорогу к речке.
Про вкус яиц, ещё тёплых от куриного тела.
Про рычание злой собаки и виляние хвостом доброй.
Это про то, как пахнет ветер в степи,
И как скрипит калитка у дядьки в огороде.

Родной город — это не архитектура.
Это — ландшафт души.
Тот, на котором растут не дубы и клёны,
А кривые подсолнухи у забора,
И где главная достопримечательность —
Не площадь с фонтанами,
А та самая злая курица,
Которую ты помнишь двадцать лет спустя.

И хорошо, что есть на свете такие Кустанаи.
Они — как тот чёрный пёс: большие, добрые,
И ждут, чтобы с ними поиграли.
Хотя бы — в памяти.