***

Мир?
Нет - зной!
Промокший порох гордости побед,
И не спасти души моей от бед,
Когда внутри лишь мрак и пустота,
Когда ты распахнул ей храм своей души,
А что она?
Нашла в нем способ обмануть,
Иль корысть низкую свою вернуть,
И нет страшней, чем боль глубоких ран,
Что в душу бьют, как гибельный дурман,
Когда стрела нанизывает грудь, что ты пытался распахнуть.

Судьба?
Нет - шарлатанка!
Жонглёр, что карты бросил,
а после,
все тузы вдруг обернулись прахом.
Когда не помнишь наших всех побед,
Я больше ими не горжусь,
Когда их шлак, осевший на ладонях,
Жжёт холоднее, чем кипящий ад.
И каждый миг триумфа, лживо звонкий,
Звенит лишь стали полотном в ногах.
Ты шарлатанка, что обменяла смысл
На битых стёкол горстку, что блестят.

Истина?
Простая проститутка!
Когда прошли бок о бок сквозь года, и ты кричала "не предам!",
Но вот настала осень та!
И все забыла ты слова, что говорила.
Все просто:
"Я не врала, а лишь глупила".
И истина, как змей, сменила кожу,
Оставив старую гнить на камнях.
Она теперь — лишь отблеск острого кинжала,
Что в спину бьёт, сжигая раны ядом.
Твой шёпот "надо" – ржавый гвоздь в ладони,
А ей за это – брошенный пятак.
И смотрит равнодушно, чуть прищурясь,
Когда ты падаешь, её последний враг.

Верность?
Нет, белая кобыла!
Что скачет к новым берегам, не помня что когда-нибудь любила.
Её глаза – два омута бездонных,
Где отражается лишь зыбкий горизонт.
Она бежит, раскинув свою гриву,
Как знамя, что не верит в якоря.
Под каждым стуком звонкого копыта –
Разбитый мрамор позабытых клятв.
И ни к чему ей стойло, где ласки – плети,
Ей нужен ветер, вечный, и дорога в никуда.