Мне Муза дарит те слова...

Как ветер дует за окном.
Льёт дождь, трава колышется.
Писать бы надо мне о том,
Но мне о том не пишется.

Как прежде Петербург, Нева,
И тут нельзя ослышаться.
Мне Муза дарит те слова,
С которых трудно дышится.

С которых сердцу ну никак,
Дрожь, сухость на губе.
Ещё одно, нет, не пустяк,
Они все о тебе...


Рецензии