Морозные звезды концами царапают небо...
Ночь тенью шуршащей скользит меж притихших домов.
Промозглая осень меняет устои и скрепы,
На вкус извращенный свой здесь добавляя штрихов.
То ветер рисует шальной, что склоняет березы,
До самой земли… рвет листву он с развесистых крон.
То дождь, да такой, плачет словно бы осень та в слезы,
Октябрь лучше всех прорисовывает серый фон.
То даль непроглядную в дымке осенней печали,
В ней даже привычная глазу спешащая жизнь,
Невольно замедлилась, словно непрочная наледь
На лужах под утро мешает куда-то спешить.
Размерено в осени все, все до дюйма «как надо».
Годами изучено, принят давно алгоритм.
Ее бы картины хранить в Эрмитаже, иль Прадо.
Жаль трудно подстроится мне под минорный тот ритм.
Свидетельство о публикации №125102002576