Россия всегда была себе верна,
Поэтов признавая после смерти.
При жизни их бывала мачехой она,
Хоть верьте, хоть не верьте.
Достиг он пика восхожденья,
Когда ушёл в потусторонний мир.
Теперь достоин восхищенья,
Гордимся им, у многих он кумир.
Сложилось так, что был велик
Не ростом он, а мыслями, стихами.
Увидим в мраморе не раз мы этот лик,
Поэта образ будет вечно с нами.
Он голос рвал и жилы
Свинцовой силою стиха,
А строчки эти в память - пока мы живы,
Пока на кузнеце поэзии работают меха.
Он в рифме людям правду открывал
И звал в неравный бой.
Любовь и дружбу, и предательство познал.
Что таить, грехи он ведал за собой.
Да, грешил поэт, конечно,
Болея болью тех,
Кто был в печали вечной,
Кто на душу чужой брал грех.
Проходят годы, летят десятилетия,
Мы прозреваем, открывая мудреца.
В его поэзии так много многоцветия,
Но больше в ней трибуна и певца.
Мысли о Владимире Высоцком
© Copyright: Владимир Иосифович Червяков, 2025
Свидетельство о публикации №125102002387
Свидетельство о публикации №125102002387
Рецензии