Вкус

Новая жизнь. Одиночество.
Клише разрушилось об угол стола.
Жду исполнения пророчества,
Что буду жить пока горит свеча.

В храме кто-то ставил мне за здравие.
Ну а я хотел за упокой.
Бывает так, когда желания
На век останутся мечтой.

От мира прячусь в алкоголе
И засыпаю с кругом в голове.
На утро в тряске все ладони
И мыслей груз сидит в душе.

Кровавый кашель красит стены
Серые, облезлые, в пыли.
Я так хотел проснуться целым и
Забыть про боль в моей груди.

Но по кусочкам собираю
Себя, но главной части не найти.
И вдоль дорог хожу по краю,
Чтобы вкус к жизни обрести.

Новая жизнь. Скука, бардак.
Стол собирает мои почести:
Бумага, недоеденный завтрак,
Бутылки видов тринадцати.

В шкафу одежда мятая.
Во рту жвачка мятная.
На кухне холодильник пуст.
В душе отсутствие всех чувств.

Нет тут вкуса, цвета нет.
Хотел бы я под марафет.
В мире нереальном яркое всё.
В квартире моей только гнильё.

И что искать? Какой вкус к жизни?
Кроме вкуса пива, крови, сигарет.
Но верю, что выбегу на улицу
И буду счастлив сотню лет.