Своей тропой

Когда последний выдох сорвался с губ,
И мир земной подёрнулся туманом,
Я встал из тела, что лежало тут,
И больше не терзался болью рваной.
Передо мной, как веер, разошлись
Тропинки, что не видят глаза зрячих.
И древний голос, шелестящий ввысь,
Спросил: «Куда свой путь, солдат, назначишь?»

«Смотри, вот эта — в солнечный Ирий,
Где Сварог-батюшка встречает у ворот.
Там предки наши пьют хмельной зарий,
И вечно длится славный хоровод».

«А хочешь — в залы Одина, в Вальхаллу,
Где девы-воины подносят мёд в рогах?
Где каждый день — кровавая забава,
И вечный пир на вытертых столах.
Или в поля Элизиума, где тени
Героев бродят в рощах золотых?
Все тропы здесь, для всех для поколений,
Открыты для сынов своих седых».

Я видел викингов, что ждали Рагнарёка,
И легионы римских мертвецов.
Я видел степь, где воины пророка
Сложили кости под луной веков.
Все ждали славы, вечности, награды,
За то, что кровь свою пролили в прах.
Но в их глазах не видел я отрады,
А лишь застывший в вечности свой страх.

Но я смотрел не в райские чертоги,
А вниз, на землю, где осталась мать...
И понял я — мне не нужны дороги,
Где я её не смог бы повстречать.
Мне не нужна ни слава, ни награда...
Лишь поле ржи... и тихая река...

И я шагнул на ту тропу, где рядом
Лишь ветер... и забвения века...