Город стреляет дождём

Город стреляет дождём
в спелые крыши машин
в стёкла летит чернозём,
слипшийся, из под шин.
Кто то на вырост, большой,
плащ нацепил на себя,
и вышел в улицу злой,
погоду такую кляня.

Звонкие стрелы дождя
били в его капюшон,
мимо машины, гудя,
мчались со всех сторон.
Он обходил стороной
лужи без края и дна,
плёнкою нефтяной
покрыта была вода.

Казалось что выхода нет,
казалось пришла беда,
дождь будет идти сто лет,
но это ведь ерунда!
Любые проходят дожди
и войны, и мрак, и ложь,
ты просто чуть чуть подожди
и счастье тогда обретёшь.

Подуют ветра перемен
и тучи переместят,
и солнечным светом взамен
его капюшон осветят.
Он снимет поношенный плащ
и улыбнётся судьбе,
клубок его неудач
распустится сам по себе.

Откроется много путей,
что были скрыты до сель
и росчерки новых идей
наполнят его портфель.
Смеяться теперь и дружить,
история ведь спираль,
промозглое лучше забыть,
пусть и немного жаль.