А прозы мы давно уже, наелись...

А прозы мы давно уже,наелись,
Мы все устали видно,от любви.
В стихах,своеобразная есть,прелесть,
В драматургии?Тоже мы,сильны.

   Абсурд?Отнюдь,все в жизни прозаично,
   Разлуки,встречи,вечный балаган.
   Даже немного я б сказал цинично,
   Но нам талант,был с детства Богом дан.

Любовь!Любовь!Как много в этом слове,
Неоднозначным создал его Бог.
В нем праздник есть,но есть еще и горе,
В нем есть порог,и тысячи дорог.

   Да мы наелись прозы однозначно,
   До тошноты,до коликов внутри.
   А было там когда-то очень злачно,
   И мы балдели просто от любви.

Но время шло и мы ей обожрались,
И стала прозаичною любовь.
Но от нее,мы нет,не отрекались,
И загустела в прозе наша кровь.

   И мы в стихи нырнули с головою,
   Чтоб оживить любовные дела.
   Мы укрывались глупою мечтою,
   Бежали,закусивши удила...

А там и драма вскоре подоспела,
Мы искусавши губы свои в кровь.
Молили Бога,искренне несмело,
Нам возвратить,ушедшую любовь.

   К чему будить,в душе воспоминания,
   Ушло давно все в прошлое,как дым.
   Ушли в лета,разлуки и свидания.
   А я не буду,больше,молодым.