Истерзавшись до невозможного осени слёзами, поздно
бить рожей о земь. Не песней - а дрожью: голосом -
Боязно голосить в белокаменной чаще. А тюрьма моя - и вовсе ненастоящая.
Так мне донес вспоминатель рукой по арфе, персиян с триремы громящий,
А птиц - из окон распахнутых.
Обожатель Ахайи, как прав ты, но в то же время,
Если я - идиот - продырявлен холодным ветром,
Перекопан сплошным мотивом северных сосен, затоптан
Громадой гранитной прибрежной прозы,
Тогда, возможно, я всё же
И застрял,
босыми ногами воздух
своих сумрачных грёз колотя?
Но ты мне теперь ни за то не ответишь, Мёртвый.
Не ответишь
© Copyright: Ася Лагунова, 2025
Свидетельство о публикации №125101907872
Свидетельство о публикации №125101907872
Рецензии