Нарцисс

Я честен с Вами, мой читатель,
Пишу красиво, сам красив,
И сил на рифмы воз истратил,
Чтоб получился эксклюзив.

Курю в рукав, кусаю ногти,
Сучу ногами под столом,
Мой труд меня совсем не портит:
В моём сознанье развитом

Соединились, как во фляге,
И детскость, и дремучесть фраз,
Я все их отдаю бумаге,
И всё для Вас, и всё для Вас.

Я не сосу из пальца темы,
Они, как яблоки в саду
Висят, я сын своей системы
И все условности блюду.

К примеру, гриб. Растёт, подлюка,
В лесу, не ведая забот.
Я ножик в творческую руку
Беру и… хрясь… С моих высот

Я вижу, как вонзаюсь в горло
То мухомору, то груздю…
Меня от гордости попёрло,
А это, кажется, к дождю.

Иль таракана взять, к примеру,
Его я панцирь примерял
И виртуально в атмосферу
Стиха добавил матерьял

Иного виденья: за печкой
Шуршал, как он, и грыз кирпич,
И лакомился воском свечки,
И духом полнился опричь

Скотины этой. Я натуру
Свою от критики берёг, -
Писал я не макулатуру,
Тому всегда порукой Бог.

Что Пушкин, графоман, мальчишка,
К тому ж, цыган и ростом мал,
А я высок, красив и слишком
Шедевров много наваял!

Я вхож в такие Палестины,
Что дух захватывает мой,
И от рожденья до кончины
Я с Музой, будто бы с сестрой,

Щека к щеке и жил, и буду.
Читатель, как же Вам свезло!
А графоманы бьют посуду
И осуждают мне назло

Мои счастливые находки,
Эпистолярные финты…
Ведь от моей прямой наводки
Словесной будут им кранты, -

Намереваюсь бить по целям
С дивана, словно царь Давид,
По этим дурням закоснелым,
И тут никто не устоит!

Заплачет, чую, даже камень,
И задымится весь Парнас!
Кто рифмой с детства в ж... сердце ранен,
Тот, говорят, факир на час,

Коль не умеет под микитки
Наддать какой-то инженю,
Иль старой кляче. Больно прытки
Они, бросаясь на броню

Моей поэзии. Я – молох,
Я гений слова, я – мудрец,
А не какой-то сельский олух
Иль просто кляузный стервец.

Я не какой-то Козлодоев,
Я не какой-то Тиняков,
Найду на всех врагов помоев
И виртуальных синяков!