Муза, скажи мне честно,
С откровенностью проститутки;
Стало не интересно
Жить со мною круглые сутки?
Проснёшься , бывало утром,
Рифмы сами на лист ложатся-
Из ничего как будто,
Стихи, словно дети, родятся!
А тут не темы , не строчки,
Слова меж зубами вязнут,
Как будто я после ночи
Забыл всё на свете сразу...
И в комнате , как-то пусто,
Бушует в окне стихия...
Мне становится грустно,
Когда не пишу стихи я.
Что-то тревожно очень
И на душе, как-то скверно;
Просто, кончается осень...
Да и устал...наверно...
Устал, наверно...
© Copyright: Сергей Ветлин, 2025
Свидетельство о публикации №125101907714
Свидетельство о публикации №125101907714
Рецензии