Эх, старушка моя, потаскуха,
по-простому спрошу: нахуя
иностранцу шепчешь на ухо?
Мне ты сухо мямлишь, жуя
искусанные губы. Бог — судья:
и бродить нам не сорок,
а сто сорок лет. Моя
вина человека русского
так понятна, но земля
обетованна — ты есть, ты была,
на ней я — не искал другую,
как ты, сынов приёмных маня.
Отчего ж, топча, чужие,
за дуру держа тебя,
всё равно милее. Ты душишь
всех русских мира, меня.
Сын-любовник
© Copyright: Лапин Илья, 2025
Свидетельство о публикации №125101907540
Свидетельство о публикации №125101907540
Рецензии