За дальним придуманным краем,
Уже наступают снега.
И запах засохшей герани
В каморке моей с четверга.
Очаг нарисован на стенке.
Окно в намалёванный двор.
От чашки разбитой коленки
Рассыпан повсюду фарфор.
В глазах огоньки или искры.
Как топки глазницы пусты…
Тут осень сменяется быстро
На зимний опершись костыль.
Пусть белые точки мелькают
Вдали и вблизи от огня.
И где-то там за ивняками,
Как будто хоронят меня…
С Четверга
© Copyright: Станислав Сенькин-Рубанский, 2025
Свидетельство о публикации №125101907311
Свидетельство о публикации №125101907311
Рецензии