Я отбыл. Мир земной остался прежним:
по распорядку умножался, ел и спал.
Жевал "сосиски странны" вялый Брежнев,
а бдительный Андропов не дремал...
Не ко двору пришёлся я. Приказом,
чтоб не стряслось чего-нибудь в народ,
меня внесли в критические массы,
когда нагрянул олимпийский год.
Смерть приклонилась... Чую: пятки лижет.
Аж стынут крылья за спиной враспах!
Я так любил,.. что слово "ненавижу",
как женщина кричит в моих стихах.
(...)
Я не пророк, я – в лица пел наотмаш.
Горланил правду-матку по ролям.
Вопить от правды сердца – эта роскошь
не выпала тузам и королям...
(...)
Простите, если вдрызг кого обидел,..
кому не спел иль почесть не отдал...
Я памятник себе уже не видел,
но чуял: его мастер отливал.
Едва я умер, заскорузли враки
и укрепилась в статусе брехня.
Бывало приблатнённые дворняги
с гитарой выть пытались под меня...
После Володи
© Copyright: Argentum, 2025
Свидетельство о публикации №125101906678
Свидетельство о публикации №125101906678
Рецензии