Она на холсте...

Она на холсте —
светлая, почти прозрачная,
граница между сном и явью.

Она на холсте.
Прошлая мечта...
Тайное желание...
Но кто она?

Он стоит в зале —
взгляд горит сквозь тоску,
как тень, что касается шеи,
и каждый вдох — словно шепот, которого нет.
Он — зритель своей жизни,
она — то, что не смог удержать,
то, что манит сквозь время...

Пауза между «было» и «есть»...
масло на холсте мягко блестит,
каждый штрих — как лёгкий прикосновение,
идеал, икона, запретная сладость...

Холодной образ ее
дрожит в его взгляде,
он чувствует ценность
только через невозможность дотронуться.
Взгляд. Дыхание.
Тепло, что не прикоснуться,
возбуждает, манит, шепчет...
Эмоции скользят через расстояние,
через воображение, через тишину...

Галерея — его бессознательное,
каждая стена — отражение их времени что когда-то были рядом.
Сон, который стал явью.
Реальность, которая шепчет:
«Смотри, на меня. Я не твоя.»

И даже расстояние
дрожит от желания.
Он хочет прикоснуться,
он хочет остаться,
он хочет раствориться в её свете...

Она на холсте...