я выпил много, но я трезв, как никогда...

Я выпил много, но я трезв, как никогда.
Так странно: водка — будто бы вода.
Так странно: куришь пачку — будто ноль.
Сердце пока здорово, пока боль

ещё не стала парадигмой бытия.
Ещё не стала ни болезнью, нихуя.
Ещё пока что жив, и слава Богу!
Я допиваю — и опять шагаю в ногу...

...хотя, конечно, не шагаю — наебал.
Мой демон пялится, и корчится оскал.
Бутылка водки как метафора судьбы.
Я выпью несколько — и вновь «пойду на вы».

С утра курю, смотря в окно куда-то вдаль.
Четыре года здесь один только февраль.
Я просыпаюсь на окраине столицы
с одной лишь мыслью: выспаться или же спиться.

Я разделён, как дерево, на ветки.
Сюда — бухло, туда — весёлые таблетки.
Я не способен сделать выбор. Я боюсь.
В конце концов останется лишь грусть.

Лишь одиночество, где ты — один дурак.
Где ты ненужный, где никто, нигде, никак.
Где ты — лишь яд и демон. Посмотри,
горит душа, а вместе с нею мир — гори —

гори, родной: я много уж пожил.
Гори, кого я вместо правды полюбил.
Мне эта осень не прощает пустоты.
Я буду горько плакать, пока ты

пойдёшь в кабак и там найдёшь себе любовь.
Сбежишь отсюда, там отринешь вновь
всё то, что неприемлемо во мне.
Но я — лишь шёпот в мёртвой тишине.

Финальный выстрел в голову себе:
я — человек, что в рот нассал судьбе.
Мне не хотелось бы хоть что-то выбирать:
кто хочет рядом быть — тому это решать.

Пускай всех громче будет тишина.
Пускай орбитою моей станет Луна.
Ночь обесцвечивает чувства — ну и пусть...

...печаль. Тоска. Презренье к себе.
Грусть.

19 октября 2025 года от Рождества Христова, Киев, Украина.