Прости, Господь, грехи ты пацана,
Ведь он в окопах, разгребая жижу,
На теле мира вырезает грыжу,
С известным всем названием "война".
Прости бойцу, ведь он не виноват,
Что в пекле неминуемого боя,
Ежеминутно жертвуя собою,
Вставляет в фразы грубый жёсткий мат.
Прости за то, что, не жалея жил,
Без состраданья к называвшемуся братом
В укрытые в посадках блиндажи
Закидывает мины и гранаты.
За безрассудность, коя в каждом есть...
На время вырвавшись из адского что круга,
Не позабыв про выручку и честь,
Пьёт без закуски, поминая друга.
Прости не ради денег и наград
Лишившихся привычного покоя...
Прости, Господь, прости, Господь, ребят,
Кто вышел и не вышел кто из боя.
Прости, Господь, ребят
© Copyright: Фурсов Юн, 2025
Свидетельство о публикации №125101905906
Свидетельство о публикации №125101905906
Рецензии