Все говорят — он самый светлый,
День, когда свечи и смех.
А я стою, немой и хрупкий,
Словно на грани своих помех.
Для них — он праздник, шорох радости,
А для меня — усталый стон.
Я вижу в нём не жизнь, а память,
И тянет холодом с икон.
Хочу уйти, забыться, вычеркнуть,
Стереть чернила календаря,
Чтоб не звучали эти “с праздником”
Как эхо прошлого, не зря.
Но рядом — те, кто всё же видит,
Моё молчанье, мою боль.
И с ними легче... пусть и тихо,
Я чувствую: я всё же жив, не ноль.
День, который я не жду
© Copyright: Алан Крейн, 2025
Свидетельство о публикации №125101905821
Свидетельство о публикации №125101905821
Рецензии
