Памятник Ослу

Дело было где-то в горах. Ехал наш герой на верном ишаке, неспешно напевая что-то душевное.
Погода располагала к философским размышлениям о жизни, судьбе и вкусе полыни. Вдруг — топот сзади. Оглянулся: знакомый мужичок, тоже верхом, на таком же длинноухом транспортном средстве. «Ну едет и едет», — подумал наш ездок и продолжил созерцать окрестности. Но не тут-то было! В голове у догнавшего взыграла мужская гордость — или то, что он за неё принимал. Источник этой «мудрости» был известен: его друг, мастер подлянок, имел привычку щедро угощать за каждую пакость.
Видимо, от таких угощений мозги нашего горе-гонщика превратились в странную кашу, в которой «обогнать» равнялось «стать героем». И вот он, незаметно пристроившись сзади, начал высматривать момент для подвига. Его взгляд метался, как у сыча на солнце, в поисках идеального места. И он его нашёл! Широкий участок дороги с заманчивым уклоном. «Тут, — видимо, ликовал он про себя, — даже мёртвый осёл, если приделать ему колёса, всех обгонит!»                Набравшись смелости (в смысле, скорости), он рванул вперёд! Его осёл, почуяв неладное, завопил снизу:
 - Эй, наверху! Придурок! Ты что творишь?! Убьёшь нас! Я, не пойму, кто тут осёл — внизу или наверху? Судя по твоей тупости — явно наверху!
 Но всадник, ослеплённый славой от мимолетного обгона, уже мчался вниз со всех ног и ничего не слышал. Мысль о том, как остановиться, была отброшена как ненужная мелочь. Главное — казаться мужиком, а не быть им на самом деле. Голова, как обычно бывает в таких случаях, отключилась за ненадобностью.                Пока они неслись в пропасть, наверху царило гордое молчание. Герой стискивал зубы, предвкушая, как будет рассказывать другим «ослам» о своём «подвиге». А снизу доносился предсмертный вопль:
 - Идио-о-о-т! Чёрт! На кой чёрт ты меня погубил?! Финал был предсказуем и печален. Нашли обоих. Похоронили вместе – неразлучных спутников безрассудства. И даже памятник поставили. Лаконичный. Со смыслом: "Здесь покоятся два осла. Один – настоящий. Другой – похуже". Казалось бы, притча. Но нет! Нравы не меняются, меняются лишь средства передвижения. Ныне ослы рассекают не на ишаках, а на "железных конях". И вот недавно довелось мне встретить одного такого экземпляра.                Ехал я себе спокойно, наслаждаясь дорогой. Сзади пристроилась какая-то допотопная рухлядь. Водила, завидев знакомую машину (то есть мою), видимо, тоже почувствовал зуд от желания проявить героизм. Других способов доказать свою мужественность он, видимо, не знал. Только обгон!                Выждал момент, разогнался за пять минут (а где ещё разгоняться, как не под гору?) и рванул! Пронёсся мимо, как шальная молния. "Браво!" – должно быть, кричало ему тщеславие. "Молодец! Мужик! Соперника сделал!" Я лишь улыбнулся в зеркало заднего вида, наблюдая, как его ведро с гайками на повороте едва не перевернулось. "Чуть" – не считается.                Кстати, о "чуть". Этот горе-пилот потом хвастался моему знакомому: «Я, мол, на своём „Запорожце“ его „Мерседес“ (то есть мой) запросто обогнал!» Знакомый, такой же проныра, но с умыслом, «угостил» его от души за геройство и восхитился: «Неужели? Да ты герой! У него машина никудышная!» Куда ему до тебя!» От этих похвал у горе-гонщика вырастали крылья, как у того второго осла, ну, то есть у того, что наверху. Ирония судьбы: вскоре этот самый хвастун попросил подвезти его до города. Я, дурак добрый, не отказал. Едем по трассе: я, он и его племянник — пацан лет десяти. Прошло минуты три... И вдруг племянник, повернувшись к дяде, чётко и громко, как умеют только дети:
 - Дядя! Почему ты врёшь?! И не стыдно тебе? Говоришь, машина не едет? Да как она ещё должна ехать-то? Взрослый человек, а такие глупости несёт!
Мужик, кажется, провалился сквозь сиденье. Лицо залила краска стыда. И зачем только врал? Неужели не понимал, что не все вокруг такие же «ядовитые», как его собутыльники? Хоть бы «спасибо» сказал за то, что его, упрямого осла, до сих пор выручают...                Мораль? Да она на том памятнике высечена. Настоящих ослов почти не осталось. А вот тупых... те, увы, вечны. Они просто пересели в машины. И продолжают нестись под откос, доказывая миру своё «я», пока не наткнутся на собственный памятник. Или на правдивого племянника.