***

Облака последних чистых строчек. Осень исписала жизни лист. Много рифм вокруг. Из многоточий. Ветер за окном играет твист... Все страницы лета. Лет. Волнений. Всё ушло вперёд. Куда-то вдаль. Брошенные строки сочинений. Где-то затерялись. Как медаль. Как модель закончившийся жизни. Тихо лето меркнет за окном. Как все неотправленные письма. Стопкой отрешённой... на потом. За рассвет цепляются туманы. Белой пеленой вползая в день. И над головой... как это странно. С неба опускается мигрень... Дым всенепрощающей простуды. В душу проникает до весны. Каждую тяжёлую секунду... В жизни нашу явь, вползают сны... Липнет каждый очерк к батареям... Проза жизни тянет нас к теплу. Многие из нас себя сумеют... Поднести к замёрзшему стеклу. За которым нищие пейзажи. Вещие. Как чёрно-белый сон. И во сне мы очень тихо скажем. Как пройти на летних дней перрон? Снег и холод грянет тишиною... Свой ответ в наш стук сердец неся. Время накрывает с головою... Тяжкая. Гнетущая стезя. Отрывной блокнот опять исписан. Снова стопка дней истончена. Вновь и вновь... Рождает новый смысл... Месяцев 12-ти стена.....