* * *
Молитесь, чтобы я держал её в руках,
Потому что я уже начал молиться,
Закаляется правда в стихах,
На колени уже не склонится.
Об неё можешь вытереть ноги,
Плевать и смеяться в упор,
И не важно кто твои боги,
Она для тебя – приговор.
Она прозвучит, как выстрел,
Как в мрачной глуши шёпот,
Последствия грянут быстро,
Уже даже слышен топот.
Всё сметёт на своём пути,
Склоняй свою буйную голову,
Мимо уже не пройти,
Она овладеет городом.
Вылезет всё наружу,
Фальши повсюду, как грязи,
Каждый ею простужен,
У каждого тёмные связи.
Правду нести прекрасно,
Кисть на мольберте чистом,
Жизнь без неё – напрасна,
И не имеет смысла.
Правда
© Copyright: Пономарев Дмитрий, 2025
Свидетельство о публикации №125101905261
Свидетельство о публикации №125101905261
Рецензии