п ч е л о в о д
Как Буратино я шагнул в очаг,
не страх в очах, лишь тени закулисья.
Слепят софиты, бродит шуба лисья
на чьих-то обольстительных плечах.
Поэт-заброшка, жуткий улей слов,
который покидают молча пчёлы,
чей мёд «женатый», а хозяин квёлый
к нектарам вертограда не готов.
Шагнул вперёд под яркий честный свет,
побулькал, не высовывая жало.
Ведь матушка нормального рожала,
к чему ей горевать, что я поэт.
Пчеловод
© Copyright: Анна Олейникова, 2025
Свидетельство о публикации №125101904859
Свидетельство о публикации №125101904859
Рецензии