Смерть

По улицам бродит чёрная смерть,
Тихая, скромная, создаёт круговерть,
Быстреньким шагом по кругу идёт,
Да песенку тихую, мило поёт:

"Да чего же люблю я людей убивать,
Наблюдая за тем, как те будут страдать,
Это и хобби и работа моя,
Меня не осудит даже судья!"

В квартире напротив чахнул старик,
Слабый и дряхлый, загнан в тупик,
Лежал на диване и видел он смерть,
Что сидела на против, да стала смотреть.

Но умер старик, тихо и скромно,
Лёгкие его уже не дышат так ровно,
Принялся труп его сильно гнить,
Принялась смерть душу в рай уносить.

Следующим был деревенский дурак,
Обычный, наивный, глупый чудак,
Лукошко его полно мухоморов!
Отравился он насмерть, от таких вот наборов.

Следующим был Ванька-богач,
Имел особняк и четырнадцать дач,
Но бухал он и ночью и днём,
И песенки пел в доме своём.

Его тоже смерть навестила,
И случай плохой ему подарила,
Спился Ванёк, в зюзю и в хлам,
Что тут сказать? Виноват же он сам!

Везде и всегда бродит чёрная смерть,
И каждый день создаёт круговерть,
Никто не знает кто следующим будет,
Ведь за убийства её никто не осудит.