у стадиона труд
мне снилось, нас сотрут.
Турники, потеющие руки
и приветствие подруги.
Раз – и два, не упади,
солнечно сплетение в груди,
твоя отметка на полях
и стадион в далях.
И мир, застигнутый врасплох,
озирается, как лох.
Мы умерли – мы жили
ради вечности и пыли.
И, касаясь стали турника,
холод, вечность, и пока
не содрогается рука,
ты – осень, ты – река,
когда турники станут холодными,
и я вспомню, где были перчатки.
И падает, падает снег,
не допускающий опечатки
(это, самоблаженная дура,
осень и литература).
Свидетельство о публикации №125101904567