Решительно кромсают строки,
Калечат мысли и стихи,
Навесив ярлыки, пороки,
Скрывая давние грехи.
Мол, защищают поколенье
От слов, что ранят, как свинец.
Но это просто преступленье —
Надеть на творчество венец,
Что сделан из колючей стали,
Из страха, лжи и немоты.
Чтоб мы случайно не узнали
Всей неприглядной наготы.
Чтоб в песнях не было протеста,
Чтоб в книгах — гладкий, ровный слог.
И в мире нет другого места,
Где так боятся пары строк.
Где слово — враг, а мысль — угроза,
Где правда — яд, а смех — укор.
И вместо пламенной зари — проза,
И вместо песни — приговор.
цензура
© Copyright: Иван Зиганшин, 2025
Свидетельство о публикации №125101904380
Свидетельство о публикации №125101904380
Рецензии