Стихи себе

Юность щелкнула во  мне
Так бывает, память зрима,
Я писал письмо себе,
В 17 лет оно так мило.

За окошком лился дождь,
В сочинении мечталось,
Что поэтом оживешь,
Словно   Пушкиным, казалось

Из него лились стихи,
Там где «Чудные мгновенья...»
И во мне вдруг ожили,
Мои скромные творения.

Но, кому мне написать,
Я наивен, как влюбленный,
Дамы нет, пишу в тетрадь,
В сочиненье погружённый.

Той осеннею порой
Вспомнился мне, как Есенин
Обнимал своей мечтой
Край любимый,благословенный.

Блок хотел спасти собой,
Нищую свою Россию.
Стояли избы за стеной,
Крест серел в тумане синем.*

Маяковский, как трибун,
Не желал шагать он с правой
И с матросами ногой,
Только с левой шёл исправно./

В первый раз в меня вошло,
То, что позже оживилось,
Я писал стихи собой
И не знал в кого влюбиться.

Как-то всё  ушло собой,
Повзрослел, другие  мысли,
Лира, где-то за спиной,
Не тянуло , рифмы  скисли.

Но бывает что, придёт,
Та, которой лиру даришь,
И в душе всё  расцветёт
И с  тех пор  погружен в чары.

Хотя, вроде  бы   прошло,
И исчезла та, Богема,
Во мне творчество жило,
Как  родник, любовной  темой.

Годы творчеством текли,
Стихи были, как творение
Продолжал писать себе,
Итог– сборник сочинений.
****
*- А.Блок. Россия . https://www.culture.ru/poems/280/rossiya