Загорелая, чумная, во хмелю опалых лоз,
Скачет осень, выгоняя
ветер с рощицы берез.
То пугнёт, а то закружит,
вороньём сменив певцов,
Осень кладь несет по лужам,
умудрясь бежать рысцой.
Там и золото, и сребро
по утру прикрыл туман,
Обменяет их на требу-
снадобье от кровных ран:
Сердца муки, смерти просинь,
всё, чем так богата сель,*
Заврачует нежно осень,
вековечный Парацельс.
Лишнего она не спросит,
лишь листвою прошуршит:
“Погляди на поле – озимь...”
Озимь?!
Значит, Будем жить!
*сель-разрушительный поток из смеси воды, грязи и камней
Парацельс
© Copyright: Светлана Остров, 2025
Свидетельство о публикации №125101903933
Свидетельство о публикации №125101903933
Рецензии