Вечер в казенном доме

Я твёрдо знал, что жизнь — не полевая карта,
Где путь от А до Б чертит чья-то власть.
Что мы — не пешки, а гуляка и азартный
Игрок, что сам решает, как и что украсть
У времени, что точит затылок и ресницы.
Что выбор — миф, рождённый для утех
Тех, кто боится посмотреть в оконные глазницы
Пустых этажей, где кончается успех.

Но вот уже и вечер.
Снег ложится на карниз.
И, отодвинув чашку, понимаю вдруг:
Вся эта роль, что исполнял, — не срыв, не каприз,
А единственный возможный путь вокруг
Той пропасти, что зияла в самом нутре.
И не судьба играла мной — я сам вёл с ней игру.
Ставя на стул, на слово, на «похуже быть бы в дыре»,
И проигрывая ровно столько, сколько приму.

И этот проигрыш — теперь моя награда,
Моё клеймо, мой выцветший шеврон.
Ведь я не отдал бы за другие клады
Этот пустой орех, этот слепой закон.
Ведь в нём — весь трепет мой, мой страх, моя отвага,
Моё право сказать, что я не был смыт
В канализацию лет, и что моя авантюра — не сага,
а просто несколько строк, что ветер шелестит.