Прости,
что наш уют
был соткан из тревог,
что колыбель твою болезнью устелила,
что вновь глаза
туманом слёз покрыло,
и первым был не крик, а слабый полувздох.
Прости, прости меня...
Прости,
что, жизнь тебе даря, я подарила боль,
и вместо тропаря—
молебны, лития.
Тебя не сберегла—
вся жизнь моя
теперь епитимья.
Уйти с тобой позволь.
Прости, прости меня...
Прости,
тебе передала я эстафету мук,
я привела в беду —
в сей мир осиротелый.
Ни капли не виня,
весь вжавшийся в меня,
в меня так беззащитно верил.
И в полувздохе том—
последний мой испуг.
Прости, прости меня...
сентябрь 2025
Прости, что наш уют...
© Copyright: Иван Прощин, 2025
Свидетельство о публикации №125101903553
Свидетельство о публикации №125101903553
Рецензии