Вот и выходит, что есть — мы —
проекции двух бессознательных.
Играющих робенько, хиленько, серенько
в слово «любовь».
Мне не хватало любящей матери,
тебе бы — поменьше эго
отцовских наследных
оценкой сквозящих очков.
Вот и выходит, что я недовольна:
тобой и собой,
нашей связью,
и тем, как смотришь на тело моё,
как целуешь,
как просишь остаться…
Вот и выходит, что я недоволен:
и любишь ты мало,
заботишься мало,
играешься мало.
А мне бы к коленям
всего лишь прильнуть головой.
Вот и выходит, что жизнь протекает,
журчит и проходит.
А мы всё играем
робенько,
хиленько,
серенько
и снова
V - боль
Вот и выходит...
© Copyright: Иван Прощин, 2025
Свидетельство о публикации №125101903351
Свидетельство о публикации №125101903351
Рецензии