До чего ж упряма осень –
Не удастся развернуть
Птичий клин разноголосья
И, поэта на свой путь.
В сто тридцатую с ним осень
Предъявляет время спрос:
Написать – народ что просит,
Только я седоволос.
Время с крон срывает листья,
На подол летят «княжне».
Ветер, крадучись по лисьи,
Упокоил хмель во мне.
У есенинской берёзки
Стой-не стой – поэта нет,
Но на каждом перекрёстке
От его лучится свет
Золотою поволокой,
Неба серого чуть-чуть.
Я с печалью дня глубокой
Взгляд ловлю, в нём искры чувств…
Вдохновение находит,
Расправляется душа.
Всем доступная, без кода,
До предзимья если шаг.
Сто тридцатая осень
© Copyright: Михаил Кохнович 2, 2025
Свидетельство о публикации №125101902724
Свидетельство о публикации №125101902724
Рецензии