И всё-таки - шестерка бьёт туза,
И я застряла здесь, как муха в мышеловке.
Казалось бы, игра - моя стезя,
Но бьют меня без продыху, без остановки .
Не выдержу... лицом упала в грязь,
Пусть дождь прольёт мои непролитые слезы.
Сдаваться? я без сил, пропала связь,
И где-то стих звучит о тучке и утёсе.
По утренней лазури не спеша
Проносятся мои ведения о счастье.
Смотрю я в небо. Капли, мельтяша,
Сползают в землю, вновь поделив на части
Меня и реальность, реальность и игру,
И жизнь, в которую играть так надоело.
Когда нибудь я всё-таки умру -
И станет камнем это мизерное тело.
А камень - в пыль, а пыль - в туманку по утру,
а разве облако хоть что-нибудь да мучит?
И каждый раз - утес на месте, а к нему,
Приходит маленькая радостная тучка.
Свобода в цикличности
© Copyright: Лиса Йона, 2025
Свидетельство о публикации №125101901081
Свидетельство о публикации №125101901081
Рецензии