Мне всё труднее жить и верить

Идёт война четвёртый год,
вполне возможно, будет пятый,
за русский мир война идёт,
за нас уходят в бой солдаты.

Из городов и деревень
уходит кто-то добровольно
нам обеспечить мирный день,
чтобы страна жила достойно.

Кому-то память и кресты,
и слёзы их родным и близким…
Сердца и души их чисты,
чьи имена на обелисках.

А кто-то здесь в тылу живёт
с размахом прежним, по старинке
и сытно ест, и сладко пьёт
на полуголых вечеринках.

Им до России дела нет,
они в своём продажном мире.
Живёт отдельно «высший свет»
в роскошных замках и в квартирах.

Как будто, рядом нет войны,
беды и ужаса под Курском…
Им визы более важны,
английский берег и французский.

Без всяких мыслей о войне
они у моря загорают,
им не приснится в страшном сне,
тот, кто на фронте умирает…

Простой народ готов помочь
рублями фронту и дарами.
Другие тратиться не прочь
на девок с дутыми губами.

И кто, же, в этом виноват?
И вечный наш вопрос: что делать,
когда в тылу у нас разврат?
Мне всё труднее жить и верить,

что мы живём в одной стране,
единой, сильной и богатой.
Нужна Победа на войне,
как в том победном, сорок пятом.