Фиолетовой астры последней пустяк,
Инея творожок,
Тепловозы вдали свистят, свистят,
Время, стертое в порошок,
Растворимое, в семь часов заливает мрак.
Дед Мороз нас всех запихнёт в мешок.
Дни короткие, длинные вечера, -
Скучные, как вагонная череда,
Полые, как музейные черепа.
Похожие на перевёрнутых черепах.
Кто дежурит у фонарей – капельниц света радужных?
Какие вне жизни они там смакуют пирожные,
Далеко, где прикоснуться к ним разве что
Памятью (нежностью) только и можно?
Мороз ли, свет, льющийся из окна,
В том виноват, что давно бесплотное
Стало плотнее шерсти, прочней сукна,
Даром, что летучее, бесполое и бесплодное,
Говорливое, как потревоженная тишина.
фиолетовой астры последней пустяк
© Copyright: Михаэль Шерб, 2025
Свидетельство о публикации №125101807113
Свидетельство о публикации №125101807113
Рецензии