Марина Цветаева. Этот полёт души не ко времени

Этот полёт души не ко времени.
Крылья тяжёлые воздух разят.
Сердце в горящем к свету стремлении.
Эту летящую душу ангелы в небе хранят.

Память удушливо шаг её догоняет.
Каждая капля дождя на её волосах как на ладони.
Что наши мысли, глядя во след летящей души, отражают?
Пока мы живы, свет каждой души мы помним….

Как камертон звучит тот голос её лиры.
Можно по ней чувства свои настраивать.
Поэты – это дух живой, а ни кумиры.
Бессмертное слово может просторы иные осваивать.

Поэты – люди будто бы из зазеркалья.
Их мир души иной, и нервы на высокой ноте.
И их глубинные переживания, ума вредящего канальи,
Для вечной жизни Вам не предоставят квоты.

Они живут как будто бы на острие тех всплесков.
Их приступы отчаяния сменяются меланхолией.
Съедает их и зависть чуждая, и ненависть
Среди рождённых жизнью перипетий.

Слаб человек в борьбе с обстоятельствами.
Силен он духом, чтобы за свет свой побороться.
Но для любви не нужны доказательства.
Никто не знает, как его жизнь оборвётся?

И кровь горячая пролилась по коже.
На стебле хрупком дикая ягода созрела.
В чужой судьбе ты как прохожий.
Не знаем мы, чего душа её постичь хотела.

Подумав о ком-то с какой то лёгкостью,
С такой же лёгкостью об этом и забудь.
Бывает судьба с точечной безысходностью,
И может твой свет души она задуть.

Тот голос слышен нам из-под земли.
Путь многих он, как луч небесный, освещает.
Из этой самой, не умершей вовек любви,
Ни капли взгляд души наш не смущает.

18 10 2025 Галина.