Он скромен и тих, этот милый огонь

Есть люди как свечи, есть люди — как звёзды,
Мерцают красиво, горят без тепла.
А есть огонёк, что в пути обнадёжит
И ласка его не сгорает дотла.
Одни согревают уютным мерцанием,
Сгорают в золу, отдавая себя.
Другие сияют далёким молчанием,
Величьем своим безучастно слепя.

И этот огонь не потушишь метелью,
Его злым пожарам, ветрам не нести.
Его не создашь на стекле акварелью,
Красивое сердце так трудно найти!
Оно привыкает к своей параллели,
Его никогда не коснётся ладонь.
Он в венах горит, он живёт своей целью,
Он скромен и тих, этот милый огонь.

Пусть свет этот часто не ярок, не пылок,
Он просто горит, не прося ничего.
Туманы развеет, всплакнёт над могилой,
И с этим огнём нам с тобою легко!
Он вслух не сулит нам ни славы, ни рая,
Ладоней не жжёт и не слепит глаза.
Он тёплый огонь, он тропинка живая,
К последней надежде, к родным голосам!

Ему не поставят гранитной скульптуры,
Его не пригреют чужие миры,
Он славы не любит, портретов с натуры —
Он всполох, он — знак бессловесной игры.
Он — тихий маяк в океане сомнений,
Он — искра в золе уходящего дня.
И нет драгоценней простых откровений,
Что дарит нам пламя такого огня.


18.10.2025г.