Мы спорили о судьбах и о вере,
О том, что прячет в сердце человек.
И в этой лихорадочной манере
Сплетался девятнадцатый наш век.
Ты отстранилась, стала чуть суровей,
И взгляд твой острый, будто лезвие,
Коснулся самой сути, самой крови,
Всех тех, кто жил на каторжном краю.
Потом про Достоевского спросила,
Как он себя сжигал живьём на алтаре,
Где каждая страница – как могила,
И каждый слог – как выстрел на заре.
Как он, пройдя сквозь эшафот и бездну,
Всю боль чужую принимал в свою,
И эту жертву, миру бесполезную,
Принёс, чтоб встать у Бога на краю
***
© Copyright: Александра Пальмина, 2025
Свидетельство о публикации №125101805161
Свидетельство о публикации №125101805161
Рецензии