Вот...живу...
Каждый день, как последний.
Словно тень уходящего дня.
Я усталый, как тысячелетний,
И циничный, как старое я.
Пыль холстовая...
Мир почти выцвел...
Древних трещин провалы-
В мазках...
Разбудил тишину
бодрый выстрел...
Всколыхнулась портьера в мозгах...
Раскидало листы,
Все в стихах...
Всё в осенней опавшей листве...
Умер вечером в комнате страх...
Просветлело в смурной голове...
Наконец-то закончился дождь,
Он с рождения шёл до сих пор...
В тело въелась несносная дрожь,
Отбирая тепло, словно вор...
Но теперь в эту малую щель
Просочился, со светом, сквозняк
Испаряя душевную цвель,
Исправляя в порядок бардак.
Слава Богу, я жив, кое-как,
Поднимаясь на хилые ноги,
Все же к свету бреду, хоть дурак....
Хорошо, что хотя бы убогий...
Вот... живу...
© Copyright: Игорь Сторожук, 2025
Свидетельство о публикации №125101804555
Свидетельство о публикации №125101804555
Рецензии