поэмка о Поэте...
Преклонных лет,
Его хранил на кресле плед...
Приличного собранья книг,
Он творчеством своим достиг.
Под звуки гордые литавры,
Уныло пожиная лавры,
Был, жил Поэт (три точки)...
Чертилом ровной строчки
Он гадил на листочки
С упорством старой квочки...
Ведь если и таланта нет,
Но столько книг,
за столько лет,
Создать лишь истинный Поэт
Способен, словом д#очки.
Свидетельство о публикации №125101804530