* * *
Детство вернётся в детях,
Юность в стихах тревожит,
Пройдут после нас столетия,
Смысл останется тот же.
Он дня неё всё сможет,
Остальное равно нулю,
Ради мурашек по коже,
Ради родного «люблю».
Что-то кружит над всеми,
Что-то гоняет кровь,
Может быть это лишь тени,
Может быть, это любовь.
Может быть, это любовь
© Copyright: Пономарев Дмитрий, 2025
Свидетельство о публикации №125101804080
Свидетельство о публикации №125101804080
Рецензии