Он — твой сын, берёзовая Русь,
Очень непохожий на других
В его взгляде — ожиданья грусть
И надежд ушедших, словно дым...
Бесконечность искренней любви,
Нежности, желаний и тревог,
Что за ним всю жизнь, как тени шли,
И вплетались в разноцветье строк.
В его взгляде — взлёт и жизнь стихов,
Что дарил он щедро, от души,
Светлых чувств и откровенья слов,
Что доселе продолжают жить.
Сын России — он такой, как есть:
Без прикрас и лживой мишуры;
В чём-то её советь, правда, честь...
Тот, кем был... кем знаем его мы.
Он — твой сын, берёзовая Русь,
Может, непохожий на других...
Был и есть... и остаётся пусть
В наших мыслях и стихах своих.
Он твой сын...
© Copyright: Ирена Буланова, 2025
Свидетельство о публикации №125101803949
Свидетельство о публикации №125101803949
Рецензии