Где у хлеба голова?

Бреду. Не мчусь, как было раньше.
И хлеб ищу, чтоб можно есть.
А пёстрый мир встречает фальшью -
Нет «головы» у хлеба здесь.

Была же раньше голова!!!
Большой стране давала силы.
Все помним мы о ней слова:
Мол, «голова я всей России»! 

 Несётся в воздух аромат
Чем, не припомню - вкус чужого.
Для «царских», видимо, палат...
А мне б привычно - го-род-ско-го.

Чуть плотный, порист он и прост,
Весь пропечённый, вкус знакомый, 
Знак был о качестве и ГОСТ.
И к блюду каждому, и к дому.

Но что тут? Что же тут не чисто?
О, Господи! Прости мне вздох!
Страшна, убога, неказиста,
Суха, кургуза, с цветом мглистым
Буханка - поиска итог.

Видны на корочке разводы,
Небрежность, непромес муки,
Огарок чёрный углеродный -
След неталантливой руки.

Опять живот подушкой станет,
Когда хлеб грузом ляжет внутрь?
От боли вдруг запричитает,
Ища наружу в муках путь?

Что там добавили? Кто знает?
Ведь был так вкусен этот хлеб.
Но с кучей крошек нож срезает
Ломоть  с дырищей на просвет.

Где, помню, корочка душиста? Резина!
Нож не враз берёт.
Навалом хлеба в магазинах,
Но, размножаясь, стал не тот.

Держу я крошки полной горстью.
Из мыслей мозг верёвки вьёт:
Ни проглотить, ни в мусор бросить...
...А хлеб в почёте был, народ.