Эта осень

Эта осень опять растревожила душу поэта.
И, наверно, о ней ты напишешь ещё  пару строк.
И в бокале вино, отголоском ушедшего лета,
Расплескает печаль на белеющий рядом листок.
Посмотри, за окном плачет листьями сад, как ребёнок.
И скучает скамья без вечерних душевных бесед.
И осенний рассвет, заблудившись в тумане спросонок,
Не спешит горизонт в нежно-розовый выкрасить цвет.
И пока ещё сад окончательно листья не сбросил,
И рябиновый свет, словно искра мятежной души,
Напиши, как туман, рассыпаясь во влажные росы,
По утрам серебрит золотые его витражи.
А вечерний закат, в паутине запутавшись веток,
Остывая, горит, чтоб в ночную прохладу упасть..
Листья с ветром летят, как прощальных гастролей билеты,
Где оркестр отыграл свой осенний волнующий джаз.
Скоро вьюга-метель выгнет белою кошкою  спину.
Скоро осень уйдет влажной тропкой от слёз и дождей.
Только  отблеск рябин в наших душах пускай не остынет
От холодных ветров, там, где мы попрощаемся с ней.