Совесть — это роскошь, а мы — люди бедные,
Зависливые, тактичные и такие вредные.
Одна рука ищет в кармане покой,
Вторая, как гаджет, ответит на вой.
И жалость в подъезде — пора заплатить,
На полу из дерьма Бог кричит: «Погоди!
Опомнись! Не стоит себя хоронить!»
Что-то шепчет внутри: «Оглянись, УХОДИ!»
Но рука, сука, бьётся, когда пляски в груди,
Когда демон в стакане ждёт ночью — прикинь!
Ты не ведал такое? Не читай, проходи.
Тут не будет любви, лишь туман впереди.
Что-то сносит, увы: то ли время страниц,
То ли кладбище лиц, может, в ниц верениц?
За покоем в поля, где обнимет река, —
Поколению жить и ошибок вершить.
Но зимою один… Век пройди — не пустым,
На колено привстань — Бог услышит. Там — храм.
Роскошь бедных
© Copyright: Алесь Балашенко, 2025
Свидетельство о публикации №125101802342
Свидетельство о публикации №125101802342
Рецензии