Я люблю песнь ручья, сень лесов,
ветер, моря прибой, запах пашни,
и какой бы не шел стороной,
возвращаюсь опять в день вчерашний.
Там и лето бывало теплей,
и рассвет теребил мою душу,
и костер загорался во тьме,
и любовь изливалась наружу.
Видно время прошло доброты,
холодит разум скрип лишь зубовный,
и не хочется в завтра идти,
если мир станет склепом огромным.
Слово «совесть» — всего только звук,
у чертей вызывает усмешку
«Деньги, деньги!» — реклама твердит,
душу ставь на орла или решку.
Поколение «цифры» взросло,
жизнь с экрана впитало наверно.
Крепко мозг-телефон держит свой
и наследует кротостью землю.
* * *
Мы уходим как тени в ночи.
Изменить нету сил? Промолчи.
Просто пешки в нечестной игре —
брешет Тузик в своей конуре.
Ворчание
© Copyright: Валентин Прокофьев, 2025
Свидетельство о публикации №125101800230
Свидетельство о публикации №125101800230
Рецензии